Безымянный гражданин России

Есть любовь, которая не кричит с трибун. Не требует наград. Не ждёт аплодисментов. Она — как тихий стон земли, как шёпот берёз в поле, как последний вздох солдата, которого уже никто не вспомнит. Это — любовь к Родине безымянного гражданина России.

Автор этого пронзительного текста — Илья Александрович Игин, писатель и публицист, чьи слова не просто звучат, а врезаются в сердце, обнажая самую суть русской души.

Того, кто несёт свою верность, как крест. Кто отдаёт всё — и не ждёт ничего взамен. Кто помнит, когда все забыли. Кто верит, когда все усомнились. Кто любит — даже когда Родина ранена, даже когда она неблагодарна, даже когда её имя шепчут с горечью.

Россиянин — не тот, кто требует признания. Он тот, кто отдаёт себя без остатка.

Его подвиг — в молчании. Его награда — в самой любви. Его судьба — раствориться в вечности, став частью этой земли, её ветра, её боли и её славы.

Почему он так любит? Почему — вопреки? И что скрывается за этой жертвой, которую никто не заметит? Читайте в статье Ильи Игина — пронзительный разговор о самой чистой, самой горькой и самой святой любви — любви к России.

У российского человека, у русского человека есть некоторые отличия от западного социума. Мы больше думаем о чём-то вечном, о чём-то безграничном, о чём-то высшем. И даже атеисты в это верят.

Любящий Родину — это не тот, кто кричит о любви на площадях. Он — тот, кто молча несёт свою любовь, как ношу, зная, что возможно никто не скажет ему даже «спасибо». Его Отечество — не парадный портрет, а живая рана, которую он бережёт, как последнюю святыню.

Российский человек отдаёт — потому что не в силах поступить иначе. Он помнит — когда все вокруг предпочли забыть. Он живёт ею — даже когда она отвернулась, даже когда не замечает его жертвы.

Вот она, горькая правда истинной любви к Отчизне: любить не ради подвигов и почестей, но вопреки всеобщему равнодушию. Не для славы — а чтобы сохранить честь в мире, где всё измеряется корыстью.

***

Любящий страну — это тот, кто любит не за что-то, а вопреки. Не за славу, не за награды, не за признание толпы, но за тихий шепот земли, за ветер, что гуляет над полями отчей стороны, за запах дождя на старой мостовой. Его любовь — не торг, не сделка, не расчёт. Она — дар, отданный без остатка, как свеча, сгорающая в темноте, не ожидая, что кто-то поднесёт другую.

Гражданское бескорыстие — вот его крест. Он умирает в безвестных боях, и имя его стирается из летописей. Он трудится в глуши, не требуя благодарности. Он отдает последнее, не надеясь на возврат. Он молча страдает, когда Родина больна, и молча радуется, когда она дышит свободно. Его награда — сама любовь, а любовь, как известно, не ищет своего.

Но разве не трагична эта гражданская верность? Разве не горько знать, что твою жертву забудут, что твои слезы сотрут новые дожди, что твои кости истлеют в сырой земле, и никто не положит цветов? Россиянин идёт на эту жертву сознательно. Он знает: память — ненадёжна, благодарность — мимолётна. Но он всё равно идёт.

Он похож на воина, который прикрывает отход своих, зная, что погибнет. На врача, который остаётся в зачумлённом эпидемией городе. На мать, которая отдает детям последний кусок хлеба.

Его подвиг — в его незаметности. Он не ждёт триумфа. Он знает, что триумф — удел других.

... Любить Родину в дни её славы — легко. Но любить её в унижении, в ошибках, в падении — вот истинное бескорыстие. Россиянин любит не только золотые купола и победные марши, но и грязь на дорогах, и слёзы старух у разбитых колодцев, и стыд поражений. Он принимает её всю — великую и жалкую, святую и грешную.

И потому его любовь — всегда трагедия. Потому что россиянин видит больше, чем другие. Он видит не только то, чем гордится, но и то, что болит. Он не закрывает глаза. Он любит с открытыми глазами — а это самая трудная любовь.

Но разве не в этом его бессмертие? Разве не в том, что он стал частью земли, частью неба, частью того вечного духа, что витает над полями и лесами отчизны? Он не нуждается в памятниках. Памятник ему — это шелест листвы над братской могилой. Это крик журавлей в осеннем небе. Это тихий звон колоколов в далёком монастыре.

N.B. Гражданин России — человек бескорыстный. Он отдаёт всё и не просит ничего. И потому — он свободен. Потому что только тот, кто ничего не ждёт взамен, по-настоящему любит.

И если когда-нибудь, в холодный вечер, ты почувствуешь, как ком подступает к горлу и слёзы наворачиваются на глаза, глядя на родные просторы — знай: это он, безымянный, бескорыстный, протягивает тебе руку из вечности.

P.S. И ты поймёшь, что любовь к Родине — это не только слово:

• Это молчание;
• Это последний вздох безымянного гражданина России;
• Это его вечное «да» без надежды на ответ...

Автор: Илья Александрович Игин — член Российского союза писателей.

Читайте больше новостей в нашем Дзен и Telegram