Бессмертный полк на марше

Эта статья звучит как крик памяти. Это — мост между прошлым и настоящим, между окопами 1945-го и траншеями 2025-го. Это напоминание: Бессмертный полк не просто идёт — он сражается. И теперь его знамя — в наших руках.

Готовы ли вы услышать эхо той войны? Тогда — читайте. И помните.

«Вот отец у меня. Как он мог пройти по площади в 45-м году? Никак. Он всю жизнь хромал и ушёл из жизни с осколком гранаты в ноге. Ну, разве такие люди могли пройти по Красной площади в Параде Победы? Нет. Но они, именно простые солдаты, добывали победу. И добыли её огромной ценой. Знаете, ко мне какая мысль пришла? Он не мог этого сделать, но я хотя бы портрет его пронесу, он это заслужил. Я думаю, что тысячи людей, сотни тысяч, когда идут с портретами своих близких участников войны, наверное, тоже думают об этом».

Они шли. Шли сквозь огонь и свинец, сквозь грохот разорванных небес, сквозь ледяное дыхание смерти. Они шли, потому что за их спинами — матери, отцы, сёстры, братья, невесты, колыбельные бабушек, запах ржаного хлеба, шелест берёз над рекой. Они шли, потому что иначе нельзя. Потому что Родина — это последний рубеж, за которым — вечность.

И вот уже 80 лет как отгремели те бои. 80 лет, как над поверженным Рейхстагом взметнулось алое знамя Победы. 80 лет, а память — жива.

• Вспомним их. Тех, кто не вернулся. Тех, кто остался в степях под Кубанью, сгорел в танках на Курской дуге, чьи голоса затерялись в свинцовом ливне Берлина. Они ушли в бессмертие, став не землёй, а небом.
• Вспомним и живых. Тех, кто выжил, но навсегда оставил на войне юность, здоровье, покой. Они вернулись, но не все смогли забыть. Их руки помнят вес винтовки, их уши до сих пор слышат стоны раненых, их сердца хранят имена тех, кто остался там, в 41-м, 42-м, 43-м…
• 80 лет Победы, 80 лет славы, 80 лет горькой памяти!

... Что такое Победа? Это памятная дата в календаре нашей жизни, с которой навеки связались кровь и слёзы, мужество и отчаяние, ярость и милосердие. Это старик, отдающий последний кусок хлеба солдату. Это девушка-санинструктор, тащащая на себе раненого бойца. Это лётчик, идущий на таран.

• Это мать, получающая похоронку, но всё равно говорящая: — Я ещё двоих сыновей на фронт провожу.

Победа — это не только подвиг солдата, но и подвиг народа. Того, самого народа, который ковал броню в тылу. Который голодал, но работал! Который верил, ждал, молился.

А теперь — взгляните вокруг. Это мы — их потомки. Их кровь течёт в наших жилах, их мужество — в наших сердцах. Они сражались не ради наград, не ради славы — ради нас. Ради того, чтобы мы жили.

И сегодня воины СВО — не новые герои, а рождённые матерями и отцами, в чьих венах течёт кровь героев. Та же кровь, тот же огонь в глазах, та же несгибаемая воля. Разве можно разделить тех, кто грудью защищал Сталинград, и тех, кто сегодня стоит на рубежах Донбасса? Нет. Они — одно. Потому что Родина — это судьба. Это родная земля, — это клятва. Не прошлое, а вечное настоящее.

Когда-то их прадеды шли в атаку с криком «За Родину!» — и падали, но поднимали других. Сегодня их правнуки идут под тем же грозным зовом — и так же держат строй. Потому что жертвенность — это не просто подвиг, — это наш долг перед Родиной и российским народом. И если когда-то казалось, что время разъединяет поколения, то теперь мы видим: время — лишь мост. Мост, по которому идёт Бессмертный полк.

Мы — звено в цепи поколений. Мы — те, кто помнит. Мы должны помнить. Не просто раз в год надеть георгиевскую ленточку. Не просто кивнуть на параде. Помнить — это жить достойно. Быть честным. Защищать слабого. Любить свою землю. Быть достойными их подвига.

Ветераны Великой Отечественной войны уходят. С каждым годом их всё меньше — седых, с орденами на пиджаках, с дрожащими руками, но с непокорённым взглядом. Они уходят, но не исчезают. Потому что, пока мы помним — они живы.

N.B. И если когда-нибудь в тишине ночи ты услышишь эхо далёкого боя — знай: это они. Они смотрят на нас. Они ждут. Достойны ли мы их? Не знаю!?

P.S. Но знаю одно: в самую тяжёлую минуту для Родины, — Бессмертный полк на марше...